17: drama

Hace mucho que soy muy distinto a aquello que solía ser.

Cuando era niño, era muy diferente a lo que soy ahora.

Solía ser sarcástico, pues conocía de la ironía del mundo. Conocía que ser diferente a los demás era un privilegio, y me reía en la cara de aquellos que intentaban meterse conmigo. La vida era una broma: solo tenía que mirar directamente a sus ojos y ver el destello de risa que destilaban sus ojos desorbitados.

Antes no entendía el dramatismo romántico que envolvía todo el mundo que me rodeaba. Aunque eso no quiere decir que no fuera un romántico o que no sintiera tristeza. Simplemente, llevaba grabado aquel proverbio árabe: "Si tiene remedio, ¿por qué te quejas? Y si no tiene remedio, ¿por qué te quejas?" Es decir, no necesitaba quejarme, por que... no servía para nada. Ni necesitaba sentirme dolido por mi orgullo, ni ofendido normalmente. Y como decía mi madre, enfadarse tiene dos complicaciones: enfadarse y desenfadarse.

Creo que debería mirar atrás, al niño loco de felicidad que solía ser, y aprender de él.

Pues a él le debo el seguir aquí. Y eso es mucho.

Flores secas fue lo que quedó;
Y tres cuartos de hora
Fumando en tu comedor.

Las paredes rezuman palabras.
Tu llanto suena apagado.
Te coses la boca.
Susurras amor.

Y mientras queden líneas rojas
te mantienes en pie;
el sabor, tu piel manchada.

A engaño huele el aire.
El viento suena cruel.
El vidrio del suelo
Te corta los pies.

VII

16: deep water

La vida es como nadar, ¿no?

Gastamos nuestra vida buscando por la superficie, dando vueltas, buceando, cogiendo aire, buscando un lugar donde mantenernos a flote... pero... ¿para qué nadamos todos?

Cada uno tiene un motivo diferente, cada uno le busca una finalidad distinta... o simplemente, no la encuentra por que no le parece importante.
"Yo sigo nadando, a ver qué pasa." "No se qué pasará si nado más hacia adentro, me da miedo; mejor me mantengo flotando." "Si llego hasta esa isla, podré encontrar buena comida." "Le demostraré a todo el mundo que al final de todo hay solo hielo."

Lo que es más curioso, es que, por mucho que todos naden, al final todos acaban al fondo del agua. Te haces viejo y no puedes seguir nadando; te disparan en el pulmón y te ahogas; dejas de tener ganas de mantenerte a flote y te hundes a ti mismo; tu cuerpo falla, y dejas de nadar. Solo eres un plomo que cae hasta las aguas más profundas, esperando a ser disuelto entre el líquido y el salitre.

Y todos parece que temen esto.

Aunque no podemos evitar la atracción que el abismo causa en nuestros cuerpos.

15: sometimes

"I be up sometimes, down sometimes
We're often in between but mostly in the middle
You be up sometimes, your down sometimes
We're often in between but mostly in the middle"
John butler, Sometimes, Sunrise over sea

Estoy jodido. Estás jodida. Estamos jodidos.

Lo mejor de todo es que quiero que seas feliz. Lo mejor de todo es que sé que es reciproco.

Te gusto. Me gustas. Te quiero. Me quieres. Te amo. Me amas.

Queremos morir. Y queremos vivir. Y vivirnos. Nos desvivimos, damos el brazo el uno por el otro, cuando estamos a punto de cortarlo por que no podemos más.

Lo mejor de todo es que queremos ser felices, pero no sabemos como aguantar con el agua hasta el cuello.

Llevamos tanto pasado clavado en nuestra espalda con tan corta edad, que hemos envejecido más temprano de lo que querriamos.

Pero por hoy, ya toca descansar. ¿Verdad, amor?

14: 14

Son las jodidas 6 de la mañana. Llevo quizá una hora de siesta. Tu descansas en un lecho recetado, el sueño que compraste en la farmacia. Hace dos días que te rompiste por completo. Me gustó recoger tus cenizas para ver como renaces poco a poco. Y casi lo consigues. Casi te vas, solo dejando una pequeña nota de luz en mi odioso movil. Casi dejas todo atrás.
Lo mejor de todo, es que me siento egoista por querer retenerte. Yo, que tengo el mismo instinto de pasar el umbral con una cuchilla lamiendo mis entrañas. Siento que te obligo a seguir. Que te prohibo una salida con mi lengua de serpiente. Que te engaño para que sigas en un mundo en el que ni yo mismo tengo claro que quiero continuar. Nunca me había sentido tan azul oscuro.
Pero mira, mi niña: estoy tomando sus caramelos, me porto bien. ¿Así saldremos de aquí? Quizá en algún momento nos vendrá a recoger con su furgoneta y nos llevará a su castillo. Ya sabes de donde te hablo, el sitio donde los demás niños no juegan. Donde todos miran al techo y esperan que el reloj se coma los huecos del calendario.
Pero nosotros queremos seguir jugando fuera, ¿verdad mi vida? Quizá tengamos que usar los trucos que no aprendimos siendo tontos adolescentes para poder querernos de forma libre, sin que nuestros padres nos obliguen a nada. Quizá tenemos suerte y nos llueve una fortuna de la nada, y podemos irnos a tomar por culo sin que nos molesten.
Entiendo lo que hiciste el otro día. Sé que no puedes más. Sé que no eres capaz de aguantar más dolor. Y lo sé por que yo también he estado así. Y cada vez estoy más cerca de ese dolor.
¿Y sabes qué? Nunca me había sentido tan azul oscuro. Nunca había estado dispuesto a matarte para aliviar tus demonios. Ni había estado dispuesto a después estar dispuesto a afrontar cualquier consecuencia que conllevara.
Solo sé que, estés donde estés tras morir, volveremos a vernos.
Y está en tus manos saber cuantas gotas de arena te quedan aquí.

Hola de nuevo. Aún sigo vivo, si. No sé cuánto más me llevará esto de vivir, pero seguro que será hasta el final.
He ido al retocador de ollas, y me ha recetado unos caramelitos. A ver si consigue arreglarme la relojería retorcida de mi cabeza.
Buenas noches.

13: risas

Nadie entiende lo que sufro.

Nadie escucha el dolor de mis entrañas, pues estas suenan con un vacío horrible. Un vacío de alma que carcome todo mi ser y lo deja como un conjunto de polvo de olvido.

Sonrio, no paro de hacerlo. Rio, tampoco paro. Y duele, por que en el fondo deberia estar llorando. Debería gritar, derrumbarme al suelo, sollozar, autolesionarme quizá.

Pero yo rio fuertemente.

Li(n)ce

"Desde el amanecer de los tiempos la fe del hombre ha sido la de la ladilla;
Igual que parásitos y moviendose sin ojos."

Y Ghost BC compara al ser humano con las ladillas. La verdad, lo veo acertado. Deseamos lo ajeno, sin ver realmente nada de lo que existe. Nos alimentamos de las sobras de los demás, de alguien que creemos superior.

Quizá solo pienso esto por el mero hecho de que estoy deprimido, y siento que no le importo a nadie. Si uno cree que no le importa a nadie, siempre puede darle un bajón y desear que todos mueran en una ola de furia y fuego. Supongo.
Tambien es el hecho de sentirme insignificante, como una ladilla. Quizá me comparo con toda la humanidad y creo que ellos pueden ser o sentirse igual de insignificantes que yo.

El caso es... bueno. Quería comentar a esa persona que se encuentra al otro lado, que... joder. Me encuentro fatal. Siento como si mi alma fuera el ala de una mosca y un niño no parara de hacerle agujeros con un punzón.

Si hay alguien ahí, por favor, di algo. Quiero saber que hay alguien que no me considera como una ladilla. Alguien que me pueda decir que se puede ser feliz.

Aunque quizá solo busco una panacea para este agujero enorme en mi.

12: luna

Brilla en mis ojos,
como fresas,
como una chispa cereza,
un cercano y latente rojo.

Mis ramas, descubro-
arden
crecen madroños de ti-
un florecido y fascinante rojo.

Sabor a acero,
interno,
de tu reguero de lava,
de tu tierno y violento rojo.

Entre nosotros: un sismo;
es tu vida
que fluye por mi garganta,
un cazador e introspectivo rojo.

Y reflexiono:
que dure,
si esto es ser vampiro.
Siempre bajo tu luna, de rojo.

VII

11: Final feliz

¿Qué es esto?
De nuevo, has vuelto a hacerlo.
Y hoy estoy muy cansado para deshacerlo; cojo tu reproche, y lo llevo a tu silla. Ésta se sienta en tu puesto: se siente cómoda. Sabe que mañana vas a mirar a la propietaria del asiento con diversión, mientras ella se vuelve colorada.
Cuando vuelvo, ya no puedo dormir. Estoy demasiado cansado de ser fuera de mi mismo, sin abrirme y darme la vuelta.
Suena grotesco. Aún así, es como lana.
Más bien, vidrios rotos incrustados en lana. Nadie es perfecto, ¿verdad?

Tengo un pequeño secreto que comentaros: me estoy muriendo.
Pero esperad, no hagáis un drama de ello: vosotros también.

Cada día que pasa, perdéis un poco más de vosotros mismos. Ya no sois la misma persona que hace un año. No podéis volver atrás. Al nacer hicisteis el pacto de la vida. Y este, se paga con la corrupción y la muerte.

¿Que soy negativo? No lo creo. ¿Acaso la muerte es mala? ¿Le váis a echar la culpa a la muerte por no haber aprovechado vuestra vida? Eso es que tenéis algo roto dentro.

Es muy sencillo: la muerte no es ajena a la vida. La vida es muerte.

Todo lo que existe tiene su tiempo, y su fin. Dicen que una mosca vive un promedio de un día. Para vosotros quizá sería algo muy corto. La vida de un planeta o de una estrella se mide en millones de años (o eso me han hecho entender). Eso sería demasiado para nosotros. Pero la tierra quebrará y se destruirá. Igual que la mosca. Igual que tu, que yo.

Desde que nacemos, evitan que pensemos sobre la muerte, sobre el final de las cosas. ¿Hubieramos aprovechado más la infancia si supieramos que, siendo niños, moriríamos y dejaríamos paso a un joven adolescente? Quien sabe.
Todo debe ser suave, no tenemos que ver el cuchillo del matarife que nos sacrificará. Eso, realmente, es un problema.

Cuando explican cuentos sobre San Jorge y el dragón, dicen que San Jorge le clava la lanza al dragón, y que de su sangre brotan rosas. Y entonces, Jorge coge una rosa y se la entrega a la princesa que acaba de rescatar.
¿Notáis como evitan el tema? El dragón ha sido ensartado, perp jamás dicen que muere. Llevan la acción a un gesto de entrega. Y los niños magnifican al cazador de bestias.

¿No os da que pensar?

10: Cubertería

Yo no he nacido para quedarme en un rincón quejándome por que alguien me clavó el tenedor en el corazón. Hay que saber levantarse para recibir un nuevo golpe.
Ya sabes, aprendes de cada cubierto que te clavan: si sabes como evitar un tenedor, quizá después sabrás como evitar un cuchillo o una cuchara. Alomejor, unas pinzas traicioneras se te claven sin darte cuenta; pero después sabrás como evitar el ataque.
Va a ser así, hasta que encuentres alguien que te ponga la mano en el pecho, comprenda lo que has pasado, te enseñe cuantos cubiertos le han clavado, y os riáis por ello.
Y quizá recibas más cubiertos, pero, esta vez, los recibirás en la mano. Y eso, se llama confianza.

9: entrails

What to do? Killing myself letting the corpse and the memories rotting in the corner? Being an absolut stupid dumb with the life in mute mode? Or it should be better to became a selfish entity, searching ripped hearts for the endless emptiness of my chest hole?
Every single one of you tried to fix your lifes beeing cruel with me, not letting me any chance to try doing the right things. You all don't let me explore the choices I should have. You only want your desires, and not to be alone, but letting me in the shadows.
You think it is my house. The shadow. The obscurity. The darknes. The hole that licks all the happiness and the light in existence. You let me glint alone, with darkness sucking all my light.

Consuming in the shadow.

You are damned.

8: Uróboros

Escamas inundan mi disco. Soy un engendro monstruoso, un bicho repelente. Y, entre la porción infinita que supone la ración de mi cuerpo, existe la inexistencia: el vacio que lo traga todo. Este enloquece mi ansia. Me atrae inexplicablemente hacia mi de nuevo.
Me pliego en mi mismo, giro. Todos mis extremos quieren llegar al centro a la vez. El vértigo es poderoso. Éste me lleva al mismo sitio que hace un instante. Hace que no pare.
Vuelvo al existir. Existo volviendo. Y, de vuelta, existo. Así, me desprendo. Así, caigo a trozos. Así, me despido. Así, vuelvo a saludarme.
No dejo de nacer. No paro de morir. No ceso de crecer. No olvido de perder. Todo yo vuelvo a reencontrarme conmigo mismo. Nuevamente, nazco de un cadaver oculto. Sigo en mi destructiva creación.

7:

-¿No es precioso?- Le dije.
-¿Qué quieres decir?
-Mirate a ti mismo. ¿Que ves?
Él me mira desde un espejo. Observa de forma controvertida desde su oscuridad.-Un tipo rollizo, desgreñado, desdichado. Alguien que va a destiempo, que cambió su corazón por un montón de folios arrugados en los que pone arte escrito dentro.- Suspira.- Esas estrías en la barriga te quedan de pena. Además...
-No te das cuenta, ¿verdad?
-¿Que somos un desastre? ¿Que llevamos un microondas abierto en nuestra cabeza? ¿Que llevamos nuestro temporal allá donde vayamos? No sé si he pillado la pregunta.
-Exacto.- Rio maliciosamente.
-¿Exacto qué?
-Caos. Por todas partes. Rodeando todo nuestro ser.
-¿Y bien?
-Eso, querida autoestima, es magia.

6: ain't no sunshine when she's gone

"No hay sol cuando ella no está. No hay calor cuando ella está lejos. No hay sol cuando ella no está; ella siempre se va muy lejos; siempre que ella se va."

Despierta un dia gris, bajo nubes que no llueven por dejadez. Todo aquello que él queria conseguir, un día se fué. Todo, bajo la porquería la calle. Se escurrían como papeles deshechos por la boca del alcantarillado.

Su sonrisa se ha tornado una mueca afligida; un par de puntadas en una rafia demasiado cansada por la tensión del material. Deshilachado, desencantado, dejado, ya es demasiado.

Burbujean sus antebrazos. Las venas le hacen unas cosquillas macabras. Unas cosquillas que le traen vértigo ante la inminente bofetada de realidad. Adormecimiento, desvanecimiento, vértigo y adrenalina. Ése es el ciclo.

Y por más que lo intente, solo quiere dormir. Dormir para esperar que todo aquello que le atormenta quede en menos.

Aún no se va a dar ese respiro.

5: cédeme

¿Como vas a explicármelo, si no tienes palabras para ello?
Quieres darme por hecho, describirme, rasgarme en un papel grueso y dejar que los demás vean mi pecho abierto (dibujado a cera sobre mi piel). Libras batallas sin enemigos, y pierdes otras a las que ni te has invitado.

¿Lo notas? ¿Puedes sentirlo, entre tus dedos de cerámica germana?
Mi corazón cruje.
Como un montón de hojas en otoño. Tijeras cortando lija. Un hielo entre las muelas. Un puño golpeando el caramelo tostado de tu postre. Un olvido de una barba congelada.
Cayó como abandonado, tras el uso descuidado de diversas ingratas.
Se repartió a pedacitos, con desgana en el bolsillo.
Fué un montoncito de granizado rojo.
El final dulce que nunca se llegó a probar.
Borrón y cuenta nueva de una imagen descuidada.

Sabes que nunca es facil.
Sabes que existe.
Demuestrame. Búscame.
Desperdiga tus latentes actos.
Hazme arte.

4: me faltas

A veces, no sé que sentir, ni que pensar.
Porque solo hay un vacío: años de silencio y oscuridad comprimidos en el devenir de unas circunstancias que castran mis emociones.
Solo puedo recoger unas migas que dejas, de señal. Y, caminando de cuclillas, espero llegar a rodearme de tus muslos. Aunque quizá sea demasiado tarde, y solo existan los huesos raídos de una esencia que supiste dejar calada, esperando en una butaca de piedra.
Nada me parece tan irritante. Tan irritante como querer y no saber. Y dejar que mi mente imagine para, una vez más, confabular en mi contra.
De nuevo, la preocupación marca el ritmo de un talento pesado. Es la pauta para una vieja vida, falta de aliento. Es el metrónomo que calcula nuestros latidos, el uno muy lejos del otro. Y que, al final, se rompe por desuso.
Es una marca más en mi piel, una grieta más en mi alma. Y mientras todo parece ir bien, un niño en mis ojos te suplica por favor.
Porque no hay dolor más grande, que sentir el vacio de tu existencia, aún sabiendote cierta.

3: locura

Y así queda tu mente. Como un castillo de arenisca demasiado viejo como para aguantar las ráfagas de viento de un mar terrible. Adiós al torreón, adiós al habla, adiós al puente levadizo, adiós a la lógica, adiós al techo, adiós a la visión controlada...
Poco a poco, solo quedan ruinas en tu mente. Y así, sin prisa, pero sin pausa, tu alma queda desnuda ante el derrumbamiento del pensamiento. Tratamientos fallidos intentan montar guardia en las ruinas de un castillo que ya es inexistente. Mientras tanto, tu cuerpo físico reposa en una sala completamente acolchada, para que no se destruya por la desesperación de no ser dirigida por ninguna mente, por no encontrar un intermediario ante las direcciones de un alma perdida.
Y, como un nuevo amanecer, el demente descubre que su castillo nunca se derruyó. Más bien, su castillo se transformó.
En cambio de cristal, madera, roca, teja, metal, arenisca, ideales y lógica, el loco observa como su castillo se ha elevado a quintaesencia, vacío, humo, materia de sombra, luz líquida, magia, secretos arcanos y respuestas sin preguntar.
Y como si por primera vez abriera los ojos, consigue ver. Consigue sentir el universo tal y como es en verdad. Consigue discernir entre el atrezzo y los actores; entre la tinta, el papel, el pincel y el artista; entre el escritor y su retahila; entre el instrumento y sus ondas musicales.

Porque, aún siendo un loco, sabe que la realidad no es más que la esencia de la enajenación.

Solo ajeno a la realidad, puede saberla de verdad.

2: peonza

La vida tiene muchas vueltas. Tiene giros, recovecos, huecos, burbujas... tiene cosas que de repente, te abofetean la cara de forma extrañamente confusa. A veces agradables, a veces no.
No sabes lo feliz que estoy de que este tornado me hubiera llevado hasta ti. Por que estás reviviendo algo que creí absorbieron hace mucho, y no pensaba que sería capaz de que volviera.
Solo te pido que, mientras damos vueltas, tengas un poco de paciencia. Todavía llevo muletas.

1: a night like this

Más que noche, ya es madrugada. Y joder, no sabes el sueño que tengo, amada mia. Una noche como esta, son las que se hacen eternas, esperando que llegues por la ventana a hacerme feliz con tu presencia.
Muchos han hecho ya de mí un ser hosco, burdo, huraño. Una bestia tintada en carbón, que gruñe cuando unas finas manos tocan el pelo angosto y pajizo de mi cuerpo. Y muchos dejaron huella en mi. Muchos dejaron cicatrices que, a dia de hoy, son difíciles de esconder.
Una por cada sol, otra por cada luna, y una más, por la estrella que nos vela la mañana.
Carbonizaré el plomo que hincaron en mi cuarto. Aquel plomo que me regalaron, haciendome pensar que eran objetos maravillosos. Los haré ceniza con mi aliento de ira. Los haré retumbar en su propia materia, mientras los golpeo hasta que cese su existencia. Y limpiaré mi cueva de todo aquello que es innecesario, de aquello que entorpece mi amor por la vida.
Tu ya estarás durmiendo bajo el manto de un dolor candente. Y yo soñaré que me aparezco en tu vigilia, en un febril sueño de amor, sexo y cariño feroz.

0: el inicio

En una ciudad gris como la penumbra líquida, en un sótano, hay un ermitaño. Este cabila, piensa y se retuerce en su propia mente, sobre aquello que rodea su pequeña celda, donde castiga su recuerdo.

Piensa sobre el principio de los mundos, sobre la vigilia entre bostezos, sobre el final de los días.

Medita sobre los males del universo, sobre la naturaleza del hombre, sobre la floccinaucinihilipilificación.

Idea sobre las grandes bestias que un día asolaron la tierra, sobre los espíritus que aún descansan en nuestro plano, sobre los dioses y entidades nuevas y viejas que esbozan nuestro destino.

También cabila sobre cosas tan nimias como el siguiente bocado que va a probar, o si la cebada fermentó lo suficiente.

Todo aquello que pasaba por su mente, lo recitaba su pluma en un apócrifo libro. Un tomo oscuro que recopilaba todo el saber de aquello que permanecía oculto en su celda.

Y hoy, día ocho de octubre del año dos mil catorce, el Tomo Oscuro se publica de forma pública, bajo mensualidades.

A más ver,

el Ermitaño Negro.